Когда все звуки покидают мою квартиру - холодом сдавливает горло, и даже дышать становится боязно и больно. Тогда каждый звук извне, с улицы или двора, летит камнем мне прямо в лицо, выбивая воздух из легких, еще пуще сгущая одинокое молчание моих стен и попрекая меня в совершенном и обвиняя в несказанном и упущенном.

Когда все это непреодолимой преградой становится между мной и миром вокруг, и все "извне" глядят мимо, сквозь дворы и улицы мне в комнаты проникает гул маяка, рассеивая это морок. Он там всегда в порту. Гордо несет свою вахту, выполняя не понятно кем возложенные на него обязанности по спасению потерявшихся и отчаявшихся.

Его слышно во всей центральной части города и даже немного дальше. И как суда откликаясь на его зов собираются в гавани, так и внутри меня что-то встрепенется и начнет продирать себе путь на свободу из этого молчаливого гроба одиночества.

В плане звуковой терапии он для меня в одном ряду со звуками дождя и раскатами грома.

Кстати, вот такой он у нас: