И спустя пять лет, мне неловко думать, что мой дом окончательно утратил для меня какие-либо связи с географическим положением, а столь любимые когда-то тропинки навевают тоску. В этом “доме” невозможно прожить и месяца, потому что все здесь, до последнего камешка под каблуком, это лишнее доказательство того, что твоего дома уже нет. Все что было дорого и любимо разъехалось по другим городам, было демонтировано, заклеено и переделано. Лавочку снесли, яблоню срубили, на ворота повесили замок. И только женщина с книжкой все также сидит на углу и продает семечки, а за прилавком вроде та же продавщица, только теперь вместо “ой а чего вас так давно видно не было? все хорошо?” меня приветствуют пресным “здравствуйте, что-нибудь подсказать?”
Это не город, а одно сплошное воспоминание. Здесь нет ни вздоха будущего, а один пристальный взгляд в прошлое. Все воспоминания, когда-то столь бережно разложенные по ящикам и запертые на замок (как в буквальном так и переносном смысле), накрыло толстым серым слоем пыли... Даже пометок на коробках не видно. И если раньше я с восторженным криком "Мое детство!!" кидалась к этим папочкам, стопочкам, коробочкам, то теперь эта все именуется “надо разобрать на досуге”.
а хотелось бы, что бы оно все было как-то так.